, MAIS... est un recueil qui survole trente-cinq ans d' criture. Po sie d'abord timide (Je n'ai que mots journaliers), exprimant le doute, le doute de sa propre existence jusqu'au doute menant la fragilit de la vie (Je na trai loin des nudit s d'horloges m caniques, l d'o l'heure a pleur e). Elle cro t par la suite en intensit et en maturit (Mon oeil myope immigre moite dans l'ombre de mes mains). Les po mes ne sont pas en ordre chronologique, mais regroup s plut t pour permettre au lecteur de glisser d'un th me l'autre, voluant vers la densit int rieure et explosive d'un homme au pass secret et l'avenir incertain (Voilure de marbre us e aux si cles mouill s). Les textes sont comme des photographies d' motions prises sur le vif dont on ne peut d tacher le regard. L'auteur pr tend qu'il est peu probable de pouvoir arr ter la lecture dans la derni re partie du recueil pour autre chose que respirer. Cette po sie gagne se lire voix haute pour en appr cier la saveur subtile des rythmes et d couvrir la richesse sonore des sens. la mer l'homme mouille la mort.
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