Wie auf der B hne der Schauspieler, der unvollkommen ist, seine Rolle nur aus Furcht versagt, Oder der, weil seine Brust voll Ha ist, sein Herz in einem Zittern brechen sieht, so ist in mir aus Sch chternheit der feierlichste Ritus der Leidenschaft ausgelassen; Und meine Liebe sehe ich geschw cht, verschleiert durch ihre eigene Dimension. So lass mein Buch meine Beredsamkeit sein, Stummer Verk nder dessen, was meine Brust sagt, Die um Liebe bittet...
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