En unas horas pl cidas, banales, de un domingo radiante, Francia, la Francia que cre amos inmortal, se hab a hundido, quiz s para siempre, entre la indiferencia absoluta de una gran ciudad alegre y confiada, el discurrir perezoso de una muchedumbre endomingada que llenaba los jardincillos del H tel de Ville presenciando con inconsciente curiosidad provinciana el ir y venir de los autom viles oficiales y el ajetreo miserable de cientos de miles de refugiados ajenos a todo lo que no fuese la satisfacci n inmediata de sus necesidades f sicas, que buscaban afanosamente d nde comer y dormir aquella noche. Un mediano restaurant, una cama, una mesa libre en una terraza para tomar c modamente el aperitivo, una localidad para el cine, un buen puesto en primera fila para verle la cara a P tain o a Reynaud al entrar o salir del Consejo de Ministros, ten an m s importancia para aquella masa abigarrada que todas las angustiosas preocupaciones nacionales del momento. Cu ntas personas de aqu llas ten an plena conciencia de la hora decisiva para ellas y para la historia que estaban viviendo? Nunca una cat strofe nacional se ha producido en medio de una mayor inconsciencia colectiva.
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